sábado, 21 de noviembre de 2015

sábado, 26 de septiembre de 2015

LOS DE WILDE




Existen aforismos y aforismos. Los de Wilde no pertenecen a ninguna de ambas categorías.


lunes, 29 de junio de 2015

sábado, 20 de junio de 2015

ES IMPOSIBLE...



...que la vida no nos ofrezca la ocasión, al menos una vez, de hacernos la vida imposible.

domingo, 7 de junio de 2015

ELOGIO





Todo elogio es una mentira consentida.

Todo elogio es una mentira consabida.

Las verdaderas razones no se dan ni se quitan en presente. Siempre lo hacen en pasado.

Foto: Josef Koudelka

viernes, 29 de mayo de 2015

DE VUELTA A LAS ANDADAS, 1






A través de la escritura uno puede hacerse con la conciencia de otro, prestándole una voz modulada por uno mismo. Ese otro que no se pudo o no se quiso ser por ignorancia o cobardía. Toca, entre tanto, permanecer muy atento a cuanto se diga, incluso a lo que el otro pudiera callarse, no tanto por inventar palabras que remitan a situaciones que no se hayan vivido, sino por intentar abarcar los silencios, los huecos, los rincones en sombra que por definición nunca pueden ser revelados del todo. Habrá algo de fabulación, cómo no. De qué modo, si no, se construye la literatura. ¿Acaso no consentimos en aceptar de buen grado la falsificación que esta nos propone? Una falsificación, todo hay que decirlo, que remite a un propósito más alto que el de la mera realidad, como si se tratase de alcanzar un fulgor que de por sí se nos escapa, más alto que nosotros mismos y que nuestras circunstancias.
A lo largo de días casi ininterrumpidos, de largas horas de conversaciones en torno a innumerables cafés, a vasos de whisky, o bajo el magnético influjo del humo de incontables cigarrillos, se fueron desgranando escenas, impresiones, encuentros y desencuentros, tentativas fracasadas o triunfales, viajes, lecturas, con la intención expresa de que se dejase constancia de todo cuanto se había vivido, y depositarlo de modo definitivo en ese espacio intermedio que se encuentra entre la imaginación y el recuerdo, entre la verdad vivida y la soñada, entre la mera realidad y la literatura.
Hasta ahí llega la labor de quien escribe. sin usurpar en ningún caso la identidad de quien ha decidido confiarte su vida. Por eso, el que cuenta la historia es el que carece de lugar en ella. La anticipa quizás, vertiéndola en el molde de la escritura, dándole una forma que no ha de ser incompatible con su veracidad, pero que no es de uno, no es suya, sino que la usufructúa sin intención de permanecer en ella, aunque algo de sí mismo termine al final por impregnarse en el conjunto.
No me demoraré, por prescindible, en el ritual que antecedía a aquellas agotadoras jornadas. Me limitaré a hacer constar la sencillez del apartamento, con muebles discretos y baratos, envueltos casi siempre en una luz diáfana que progresivamente iba moderando su en ocasiones violenta brillantez, hasta doblegarse por efecto de la penumbra que anunciaba la llegada de la noche.
Con frecuencia me lo encontraba todavía recostado en la cama, con un cigarrillo entre los dedos amarillos de nicotina y los restos, en desorden sobre la mesilla y por el suelo, de lo que había sido una madrugada de contumaz insomnio, felizmente burlado con buenas dosis de alcohol y de libros. Cada vez que me dejaba caer por allí me abría la puerta una mujer, siempre la misma, de edad indefinida y facciones opacas. Se mostraba amable, pero no la vi sonreír en ninguna ocasión, del mismo modo que nunca supe de quién se trataba: si era su secretaria, su amante, quizás su hija, aunque no pude sacarle ni siquiera un mínimo parecido que la vinculase a mi confidente.
Desde el fondo de la habitación brotaba entonces una voz enturbiada por la bebida y el tabaco y el delirio de las largas horas en vela. “Adelante”, decía, y yo empujaba la puerta con la intención de encaminarme a lo desconocido.



sábado, 16 de mayo de 2015

MÁS SOBRE AZARES




Azar nos es hacer, sino dejarse hacer.


Explicar el mundo en base al azar es buscarle al azar una intención: el mundo.

domingo, 3 de mayo de 2015

lunes, 20 de abril de 2015

no sé...





...conducirme no sé vivir atisbo algunas tímidas señales y por

entre ellas me encamino mientras el juego del mundo me

sugiere que no que por ahí no que de existir las señales son

solo convenciones pura fantasmagoría y a uno se le ocurre

entonces que el camino es un loco advenimiento que tarde o

temprano terminará por precipitarse con mudo estrépito en

la nada 


sábado, 11 de abril de 2015

HACER PLANES...





...es la manera más eficaz de contemplar la posibilidad de echarnos en brazos de su incumplimiento.


sábado, 21 de marzo de 2015

PERSPECTIVA





“But when I think what I could lose / all other options disappear from view”
¿Qué hago escuchando una canción que suena a otro tiempo, a aquellos años locos en los que creí ser joven y por eso no concebía que el tiempo pasara? Algunas pocas cosas se han perdido y no está mal que así sea. Insignificante parece la vida cuando se observa con cierta perspectiva.
“When I choose / I choose you / I choose you”.


lunes, 16 de marzo de 2015

ESCENA DE INTERIOR






La señora me hizo pasar a un salón elegante. Tuve entonces la sensación de encontrarme en el centro de un universo en el que comencé a sentirme vulnerable. Me invitó a sentarme, y con una torpeza propia del momento, lo hice antes de que ella se acomodara en el que debía de ser su sillón favorito. Mal comienzo. Llevaba un vestido ceñido, de color rojo, que dejaba ver sus rodillas, así como el comienzo de los muslos, ante los que tuve que reprimir algunas miradas indiscretas. He de reconocer que nunca me había visto ante una auténtica señora; su delicadeza en los gestos, su manera de mirar y de prestarme la atención que sin duda no merecía no se parecían ni de lejos a los modos de las mujerzuelas a las que estaba acostumbrado a tratar en las tabernas malolientes que frecuentaba.
—¿Desea tomar algo? —me preguntó con una voz que era todo dulzura.
Quise olvidar qué me llevó a aquella casa. Como pude, acerté a responderle que un brandy, algo que me quemara la garganta y que de un trago me despojase de aquella conmoción para mí inaudita.



sábado, 21 de febrero de 2015

domingo, 8 de febrero de 2015

SUPONGO QUE NO SERÁ NADA...




...terapéutico dejarse invadir por esa arrogancia desesperada y arrebatadoramente vital que destila cualquier canción de P. J. Harvey. Y no lo es en la medida en que ninguna huida hacia delante le viene bien a la recurrente malformación de mi carácter, aunque a veces me da por engañarme a mí mismo creyendo salirme por la tangente, sintiendo alguna forma de nostalgia por la derrota consentida.

Se me ocurre concluir esta perorata con la palabra decepción.


sábado, 31 de enero de 2015

GALANTERÍAS




"Después de los postres, ésta condujo a Cándido a su gabinete y le hizo sentar en un diván.
—¡Qué!—le dijo—, ¿continúas amando perdidamente a la señorita de Thunder-ten-tronck?
—Sí, señora —respondió Cándido.
La marquesa le replicó con una sonrisa cariñosa:
—Me respondéis como sólo un joven recién venido de Westfalia puede hacerlo; un francés me hubiera dicho: «Es verdad que la amo, pero viéndoos, dudo si seguiré amándola»".


[Voltaire, "Cándido"; extraído de "La identidad desdichada" de Alain Finkielkraut, Alianza Editorial, 2014]